Conoce al fin el dolor, poeta...

Hoy os quiero dejar poesía del mas grande poeta que han visto los tiempos en sus últimos días. Perlas de sus canciones, las mejores estrofas y versos del compositor.
Es quizás, el mejor compositor del llamado "rock de autor" que en estos momentos invade nuestros oídos, sonando fuerte con cantantes como Albetucho o los míticos Quique González y el Gran Fito Cabrales o el maestro Robe Iniesta; sin dejar de mentar a Manolillo Chinato (Extrechinato y tu), aunque éste no canta.
En sus letras desgrana diversos estados de ánimos que navegan por pasajes musicales, que van alternado calmas con broncas alarmantes; y eso le hace sencillamente envolvente. Es capaz de cantarle tanto a la calle como al amor. Y quizás transgreda, pero lejos de su intención, lo que pasa es que vislumbra la vida de una forma nada convencional, con alguna dosis de bohemia y alguna pizca de hipismo que le hacen sencillamente distinto.
Formado en Berriozar (Navarra), es un hombre contemporáneo, pero a la vez romántico y nostálgico de los que ya no quedan. Sus letras, o mejor dicho versos, son el carril que utiliza para mostrar al mundo sus intenciones, sus convicciones y sus deseos de ser, como él se define, un eterno bandolero ("de sueños y de amores").
Pero él no es un artista que se sirva sólo de su voz para encandilar a un público cada día mas numeroso, necesita de su grupo y de su música; porque estoy hablando como quizas ya hayais podido adivinar del gran Kutxi Romero, cantante de Marea.
Sin mas dilación, con vosotros: Kutxi Romero, de profesión... poeta:

*Hablame al oído que quiero saber, si aún tengo un sitio en que
hacerme el dormido debajo tu piel.

*Ya lo dijo el camarón, quita una pena otra pena y
un dolor otro dolor.

*Rebufo y respiro y no sueño contigo,
mi alma se amarra al colchón.

*Se peinará un poquito y se pondrá tan guapa
y saldrá musitando sus cosas al alba.

*Ay del que intente conquistar la luna entera
con algún verso de mierda, separarla de mi vera.

*Que a mí la madrugada me lava toda la ropa
sucia del alma que ensuciaré seguramente a la mañana.

*Tirame al suelo
quiero estar donde me llaman, que desde el cielo
el corazón no huele a nada.

*Desato sus alas, que griten al viento,
anhela un susurro al oído este día tan negro.

*Y soñaba calentar lo de abajo del ombligo,
yo soñaba que quería soñar contigo.
Eso somos tu y yo, el cielo y el suelo,
putadas y amor, pereza y desvelo,
lija y terciopelo.

*Ni besos con lengua ni noches de alcohol,
ni abrirse de piernas en cada rincón,
partirse en canal,
poner corazón para dos.

*Vas a arrancarme antes de que despunte el alba,
hincar mis rodillas, coger una flor,
jurar por mis muertos que no he sido yo,
el que hace que la luna llore cuando entra en tu cuarto
y aparece el sol.

*Si logro destapar el tarro de su esencia,
me han dicho que huele a jazmín,
voy a partirme el cuello diciendo que sí,
antes que se dé cuenta que el mío no es ná,
que huele a miseria y a barra de bar, a muy poco más.

*Será por ti que no hay más velo que tu pelo
y que la luna se ha vestido de arlequín pa ti y pa mi,
será por ti que las fatigas son mis primas
y es que se me caga encima el corazón al sonreir,
será por ti que no me da la puta gana de
asomarme a la ventana ni para verlas venir,
será por ti que mi envite a la vida es rascar mi barriga.

*Serás cabrón, murmura el sol con la boquita pequeña,
serás desgraciao, murmura la vida, que pronto me olvidas
con lo que te he dao,
seré lo que no quise ser, seré tu cielo, tu antojo, tu niño, tu mar,
serás hijo puta, guiñandome un ojo me dice la luna al pasar.

*Y vamos a echar un cante al que le faltan los billetes,
al que se caga en la madre del que apreta los grilletes,
a los que duermen al raso, a los que tiran palante,
al silencio de tus noches, a los portales que arden
en besos adolescentes cuando va a caer la tarde,
al que escribe poesía en las paredes de una cárcel,
un cante al que quiera escucharme.

*Te he escrito un poema de esos agarraos,
quiero amaneceres contigo a mi lao,
ella me cierra la puerta, a cualquier cosa
le llaman poeta.

*Si es cierto mejor me despido,
la aurora me pilla llorando,
me acuna y dice que se ha ido
para que no sufra,
que duerma tranquilo.

*Y en cuanto acabó de zurcir las heridas de
las noches mal dormidas llegué yo
y le llené de flores el jergón para los dos,
sin espinas, de colores, que se rieguen
cuando llore y cuando no, las sulfatamos
con nuestro sudor.

*Y cuando las estrellas salen
ya estoy colgado del jirón de un sueño,
el mundo entero no me vale,
ayer por la noche me estaba pequeño,
y plantao en un tiesto sin tierra
me invento otro mundo de puertas abiertas,
en donde los besos no sepan a mierda,
voy buscando otro yo a limpio trompicón,
y ya he vuelto a perderme,
no pude juntar el agua con aceite.

*Hoy siembro a punzón mi cuerpo
de igneos caminos,
me hago el amor sin mirarme,
a ceño fruncido,
luego rompo con tó en lo que dura
un buchito de vino,
me vuelvo cincel horadando la piel
de mi sino podrido.

*Que mi cama está hecha donde no hay ventanas,
donde las miradas tienen ganas,
donde hay lunas de tela y un sol navajero
de noches en vela,
donde llegó el olvido a soltar la melena,
donde nunca pienso si me quieres,
donde todo es mentira y quejíos de pena
desconchan paredes.

*Duerme conmigo, si eres piedra da igual,
yo seré pedregoso camino,
duerme conmigo, yo te canto, te arrullo,te arropo, te abrigo, te mimo.
Y si eres aire te irás

*Se que me cuentan los días
los abrazos sin hallarte,
y me recuesto en el suelo y
se me eriza el pelo en solo recordarte,
que mi almohada está llena de cuando no estabas,
de canciones que nunca cantabas,
de todo, de nada, de besos de esos que nunca me dabas,
y de un tiempo a esta parte decido soñarte,
embrear mi camino con lodo
y cagandome en todo volar, y ya ves,
despierto como me acosté.

*¿Qué puedo saber yo?,
solo tinta malherida, verso arrabalero soy,
que mi mentidero es tu mentidero hoy,
mi cielo cetrino, lo cojo lo envuelvo y te lo doy,
que mi mentidero es tu mentidero.

*Con mi pena, Tristeza se hace una trenza,
y después la pasea por cada mirada,
al despertar me camela,
si descanso no descansa de darme la vara,
ojalá se muriera mañana.

*Mirada a duelo, menea el pelo y un temblor deja chorreando
sábanas, colcha, somier, alma y colchón.

*Si el sueño es correr por un otoño deshojao,
¿morir?, tal vez... mejor que vivir desolao,
y la vida sigue, yo escribo coplillas de amor
que le impidan al alma deciros que no, mientras salga...
...serrín del corazón.

*No hay romance ni flor que supuren amor viviendo en un florero,
no se pueden regar con agüita con sal las matas de romero,
morirán sin razón, casi igual que el olor de los invernaderos,
los tallos de verdad no se deben quebrar... no...

*Te regalo mi fogata a fuego lento,
pa tus ojos de sarmiento,
y que no amanezca hoy,
por un beso yo me arrastro como un sapo,
como un príncipe en harapos,
en fin... como lo que soy.

*Le dije que a la noche por los poros me salían mares,
soñando que me hablaba y me agarraba a sus cuerdas vocales,
que no hay quien pueda dormir escuchando mi latir,
que parece que está masticando cristales.

*Pondremos el mantel, tu quédate a mi lado,
a comernos al amanecer lo que quieran las manos,
y de postre un sol maldito que termine de volverme loco,
que ya sabes que la luna a mí siempre me sabe a poco.

*Dejadme que os cuente mi cuento de herida y caricias,
mi historia de nadie, mi nana del hambre, todas mis mentiras,
tal vez embelese y te bese cortándome a tiras,
si buscas deslumbre y encuentras alambre será que descuidas.

*Que ésta es la pataleta que nos da mientras suspiras,
lo que queda del atraco que le dimos a la vida,
de las mantas que liamos todavía queda alguna,
esto queda de los halos que robamos a la luna.

*Y otra vez a la acera,
y así me da la mañana y la tarde y la noche entera...
... y a la mierda primavera.

*Me importa una mierda los labios que quieras bordar,
pero con la que cae...
¿dónde vas desde que te han cerrao los tejados?,
me limo las uñas, no tengo ganas de trepar,
la verdad es que ni ganas de ná,
tengo ya los nudillos cansados
de quitar cascotes cuando me empiezo a derrumbar,
de apilarlos para sombreary anudarme desnudo en tus brazos,
que teja en las tejas la lluvia, que a mi me da igual,
más difícil para resbalar, más sencillo quedarme enredado.

*No busques razones de piedra, no vas a encontrar
más que hiedra intentando abarcar
campos yermos que tengo por dentro,
y barro y manchitas muy secas que dan que pensar,
adoquines que están por pisar,
pisotones haciendo senderos,
que ya tengo bastante con lo que poder fumigar
calendarios que tiran patrás,
tengo los dedos amarillentos
de buscar candela en la estela que haces al pasar,
de estañarme a tu enjambre y libar
con el humo de mis pensamientos.

*Corté la garganta del gallo que quiso cantar
alboradas para celebrar que la noche se estaba muriendo.

*Aún echan chispas sus andares
a pesar de años perdidos por recodos y olivares,
taconea al caminar, cuenta que no ha visto el mar,
que lo ha oído en caracolas que parecían cantar
fandangos de soledad.

*Hay retazos de rencores
que se han escondido
en caminos de ortigas
donde hicimos buenas migas,
hubo adioses como yunques
y en tu risa sonaron panderetas
que secaron mis macetas.

*Se hicieron para mí, para mí,
jergones de secano
que guardan mi trajín,
que guardan dudas como pianos,
se hicieron para ti, para ti,
las brumas que se esfuman,
y hechuras de violín
que son más grandes que mis dudas.

*A la altura del perejil se han quedado todos mis sueños,
me hago un vestido con tó lo que he perdido
y ya tiene sentido sonreir,
lleva volantes pa mentir, para ondularme como el trigo,
y así decir, que desde que te has ido
la bailo igual contigo que sin ti.

*Si no hay pa comer me subiré al manzano,
para verlas venir en un carromato
de cosas por hacer, de ciegos dando palos,
que la vida es muy puta y yo me he vuelto muy malo,
y si encarta soledad, pues soledad pal saco,
lo mismo me dará dar como ser dado,
que no pienso dejar ná de ná pa los gusanos,
la luna me maúlla pa que yo menee el rabo.

*Si intentas comprender mis noches de desvelo
me quieres comprar con puñaos de caramelos,
manojos de perder, con jugo de los charcos,
machaca el almirez, me tienes en tus manos,
y ojalá te vaya bien, y pa pasar el rato
tú siembra para ti, y más cuando me callo,
me callo lo que hay, lo que hay es lo que toca
y pa tocar el corazón es mejor no abrir la boca.

*Hoy quiero poner mi reino de despojos en estos lugares,
donde la primera vez pusimos al alba a hacer malabares,
y no he de volver a ver el sudor empañando portales,
me sale tan mal cuando miro hacia atrás...

*Me abriré las venas, me saldrán palabras.

*Como aquel que calla, otorga,
y aunque la ignorancia es sorda,
pude levantar la voz,
más fuerte que los ladríos de los perros consentíosy que la voz del pastor.

*Siempre fui esa oveja negra
que supo esquivar las piedras que le tiraban a dar,
y entre más pasan los años
más me aparto del rebaño porque no sé adonde va.

"PAN DURO"
Arrugas que son surcos con retoños tiernos,
livianas como son los fardos de cargar los sueños
que tragan ruedas de molino y se les ven todos los huesos,
que saben que sus años tienen más de cuatro inviernos,
silencio por el techo, por los platos llenos,silencio bañado en sudores de los jornaleros,
el sol lo han hecho sus jirones,
que saben lo que vale un beso,
que no quieren llevar los nombres de sus carceleros,
¿qué saben las tripas de puños cerrados?,
saben que las riegan los amargos tragos,
saben todo y más de tenerse en pie,
de la soledad,
saben porqué está siempre duro el pan,
monedas de tan sucias tan desdibujadas,
odioso tintineo en manos encalladas,
y son las patas de sus mulasi el látigo se llama hambre
las dueñas de caminos que no son de nadie,
cerrojos al antojo de la poca hondura,
abiertos para dar paso a las herraduras
que dejan huellas que los guían para volver a desquitarse,
para no tener que rasgarse más las vestiduras.

Y así podría seguir cantando hasta morir porque su poesía lo merece.

Kutxi, o Jose Carlos (que es su verdadero nombre), ha autoeditado tres libros de poesía - Ruidografías (1999), El Sumidero (2001) y, bajo el seudónimo de José Etxailarena, Poemas Indómitos (2003). Porque, como afirma David González en el prólogo de su cuarto libro, una cosa es la poesía, y otra muy distinta, las versos que forman las canciones del grupo Marea; que es lo que he expuesto aquí, una muestra de las letras del grupo navarro.

El cuarto libro, anteriormente mentado, es una antología completa de toda la obra del de Berriozar. Dentro de León manso come mierda (2004), están incluidos los tres libros anteriores a éste, hoy en día inencontrables ya que sólo se editaron 500 ejemplares de cada uno y en su momento, desde cual, dime tu si no ha llovido. El último de la saga se puede encontrar hoy en librerías y en tiendas de discos y dedicadas al rock y la música alternativa. Esta editado por Ediciones del 4 de Agosto.

Por eso, lean, lean siempre, a todas horas... porque la mierda del saber no ocupa lugar; porque belleza hay en todos lados como para obviar también la que está escrita en papel; porque hay que plantarle cara al mounstro que vive en tu televisor leyendo.

Por todo esto lean, como a muchos otros genios, y disfruten de Kutxi Romero Lorente, de profesión bandolero..., de profesión, poeta.

Víctor

Y recuerda: Todo esto es mentira...